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Princesas de color blanco, envueltas en organzas y gasas, adornadas con pequeñas flores, con lazos o con cintas. Llenas de jaretas, de fajines de raso, pendientes de no “pisarse el dobladillo”, tocándose más de una vez el pelo y no sabiendo muy bien qué demonios hacer con las manos.
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Almirantes de fragata, capitanes de barco y marinos de blanco y azul, colocándose ese enorme cordón que nunca acaba de quedar donde debe, tirando de esa manga que en el fondo “tira un poco” y no reconociendo sus pies metidos en serios zapatos negros.
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Princesas y Marinos, Marinos y Princesas que los sábados y domingos de mayo aparecen de repente en las calles y plazas de nuestros pueblos, de nuestros pueblos grandes o pequeños. Ruidosos, contentos, felices y llenos de vida son las flores más bellas que cada año brotan en primavera

… abramos el cajón de los recuerdos.

¿Recuerdan vibraciones en forma de líneas de colores evocando los sonidos del arpa, del violín, de la flauta, del fagot?  ¿Se acuerdan de un ratón que metido a mago intentaba combatir sin éxito a unas escobas embrujadas que él mismo había encantado? … Y aquellos elfos y hojas de otoño que bailaban y bailaban sin cesar hasta la llegada del invierno… y esa fila casi eterna de antorchas que en procesión lejana penetraban en un sombrío bosque catedral… ¿y aquellos bailarines imposibles girando y girando en el aire llevando a cabo sorprendentes piruetas?

Pura fantasía. Es “Fantasía”, la película más mágica que conozco y parte de ella este color hecho música: la “Danza de las Horas”.

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Primavera de nuevo, a pesar de fríos a destiempo y hasta quizá de alguna que otra nieve, pero ya está aquí. Fuerte, vigorosa, con todo puede y al final revienta ante nosotros con su enorme fuerza. Con ella llega la luz y la vida parece que despierta y en nuestra piel sentimos de nuevo, y de nuevo nuestros ojos se acostumbran al color. La Primavera es color, es el triunfo del color.
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Entornen por unos instantes los ojos y piensen en colores, los que quieran. Dejen que se enreden en las notas que los violines de hoy desprenden. Cuando las notas terminen abran los ojos despacio y comprobarán que el suelo que les rodea se ha llenado de flores, de infinitas flores, de infinitos colores…
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Música. Magia. Primavera.

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"A carreras salíamos de clase y por el camino de siempre llegábamos al páramo. Rodeados de juncos, de carrizos y de aneas y sentados en el suelo escuchábamos la historia de esos enormes y profundos orificios en la tierra, repletos de agua dulce y quieta. El profesor nos mostraba todos y cada uno de los peces de alas y plumas que vivían en aquel mar y antes de regresar pedía un momento de calma, que inexplicablemente conseguía, y con los ojos entornados nos hacia quedar mirando hacia el horizonte de agua y plata, encontrando en él, al mar. Otra cosa también nos dijo. Nos anunció que pronto iríamos a conocer el otro mar, el de agua salada.
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Una mañana de julio de aquel verano el profesor desapareció.
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Nunca regresó al pueblo. Nunca fuimos con él a ver el mar. Y nunca le olvidamos”.

Hoy nos llega de nuevo el mar. Viene por las ondas y de la mano de estos pescadores de perlas...

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Personas que pensaron que en una biblioteca, grande, enorme, quizá gigantesca, además de haber luz y estanterías y libros también debería de haber piedras, si, piedras. Y piedras pusieron. Grandes, algunas de ellas enormes.
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Asomando desnudas en las paredes o bien apoyadas sobre estanterías no repletas de libros, parecen amenazar a quien se atreva a tocar tan solo uno de ellos. En esta biblioteca, con más piedras que personas, es muy difícil escuchar el sonido de hojas moviendo el silencio ya que son pocos los que hasta allí llegan, porque las personas que pensaron en esta biblioteca nunca terminaron el camino que hasta ella alcanza. Y así quedó, con piedras, pocos libros y sin apenas gente… Desesperante, real.
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Me gustaría blandir frente a esas personas que pensaron estos sables enloquecidos y sonoros que hoy vienen con nosotros y hacerles, por un momento, sentir vergüenza… pero dudo mucho, mucho, que recuerden que es.

PD.: Este despropósito, se levanta en la ciudad que está al final del Camino.

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Era el habitante fijo luminoso más antiguo de esta plaza con nombre de astro, en este mi Pueblo Grande. Hace poco la “coyuntura negativa transitoria”, como dicen ahora, obligó a vender el edificio donde vivía. El nuevo dueño, con nombre de “manzana con mordisco”, ha decidido que no lo quiere. No lo volveremos a ver. A sus setenta y siete años de vida se ha visto forzado a llevar a cabo “una movilidad exterior”, como dicen ahora, que de momento ha dado con sus luces en un horrible y oscuro almacén y nos ha dejado en la plaza con nombre de astro, de este mi Pueblo Grande un enorme hueco negro.

Hoy es de esas veces que no se cómo terminar, así que terminemos con ella, con otra buena amiga nuestra: La Música. De su mano caminemos hacia esa primera luz del día. Escuchemos este “Amanecer”.

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Caminando un largo trecho avanza por el camino de siempre, camino centenario y húmedo, camino redondo de barro antiguo, camino que la lleva a la luz. Cuando con ella se encuentra una fuerza sobrenatural la tira hacia arriba, hacia el infinito, y de pronto se abre, se abre en un inmenso abanico de blanco y ruidoso encaje pareciendo quedar flotando ya para siempre enredada en la luz. En ese preciso instante, el encaje se convierte en miles de cuentas de cristal y si miramos bien, veremos a unos dedos de brisa engarzarlas con hilos de luz dorada, para después depositarlas suavemente en el fondo del viejo y centenario estuche de brillante barro cocido que desde siempre las espera.

Libre por fin, el agua recupera su forma, su textura, su ruido y su brillo, y cuajada de reflejos será carmesí, azul, albero, blanca… Fuentes y agua. Colores y sonidos… Granada y Albéniz.

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“Un hormigueo violento se precipitó de su cintura abajo desnudándola de escamas. Un rayo subió desde el fondo de las aguas y dividió su cuerpo inferior en dos mitades. Sintió que se hundía”… “Miró hacia abajo: dos piernas habían sustituido a su cola y en medio un bosquecillo como de algas donde se centraba el hormigueo irradiándose a todo su cuerpo y removiéndolo tumultuosamente. De su piel adentro, donde jamás había sentido nada, se alborotaban fibras, corrían fluidos, aparecían poros, cavidades, conductos, se entrecruzaban cauces, torrentes, cataratas, latidos, mensajes”… “Golpes de aire entraban y salían por su boca, levantando sus costillas”… “Descubría, en contraste con su acuático ambiente opalino, la sutileza transparente y sensual del aire, con las vaharadas… del romero y de la sal marina, de la humedad y de la tierra seca” (Fragmento de La Vieja Sirena–José Luis Sampedro).

El 7 de abril José Luis Sampedro para seguir existiendo marchó. Ha dejado entre nosotros su inmensa, inmensa palabra… pero cuando un faro apaga su voz es terriblemente fácil estrellarse de nuevo contra los acantilados. El destino ha querido que hoy, suene a través de las ondas este Adagio, una de esas piezas de música rotundamente bellas.

Va por ti, José Luis.

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Una mañana el Valle sintió que la tierra se rasgaba brotando de su interior un frágil tallo. El tallo se fue haciendo grande y hoy es grueso cuerpo de madera con raíces bien sujetas en lo más profundo de esa su tierra. Cuajado de hojas, una savia de palabras le alimenta y unas flores sonoras eternamente abiertas, lo envuelven en un delicado perfume de color. A este árbol no ha mucho tiempo llegó de lejos una semilla a través de las ondas. El árbol le hizo hueco y las hojas ayudaron a construir su nido. De ese nido pronto comenzaron a brotar nuevas flores sonoras. 
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Desde entonces son dos las flores que cada cierto tiempo brotan. Dos flores que crecen juntas y que juntas se han ido acomodando suavemente entre sus ramas. 
Gracias, gracias al Árbol Sonoro del Valle por dejarnos estar en él.

Ruido de ruedas sobre caminos de hierro. Sonidos de pasos sobre cemento. Maletas que se arrastran unas, mientras otras ruedan intentando sortear bultos, bolsas, piernas y demás. Leves contactos bruscos de cuerpos con otros, mientras que escaleras en eterno movimiento llenan de gente el mismo espacio que a duras penas acaban de vaciar. Caras de impaciencia. Gestos que por segundos se tuercen al creer olvidado aquello que en breve será necesario. Luces rojas, luces verdes, luces metálicas y carteles blancos y amarillos con letras en negro. Rayas que se mueven formando nombres de lugares mientras que otras nos marcan el tiempo que queda para poder abrazar a quien esperamos o nos apremian nuestra despedida.

Y siempre, siempre en medio de ese continúo vaivén el vacio, la soledad. La soledad de quien parado parece estar perdido.  ¿Espera?  ¿Marcha? ¿Dice adiós?... nunca lo sabremos.

Carreras de cuádrigas, mares que se abrían en dos y tragaban a un ejercito entero. Dados que rodaban sobre una túnica al pié de una cruz. Nerón diciendo aquello de “ Tigelino, el lagrimero…” mientras Roma ardía. Quo vadis Domine le preguntaban al apostol Pedro cuando salía de Roma. Petronio. Popea con su tigre. Deborah “Ligia” Kerr y su pelo rojo… 
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Fuentes de pan blanco rezumando leche, rebozado en huevo y después de frito en buen aceite, espolvoreado de canela y azucar…
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Calles llenas de luces y sombras. De olor a cera, a incienso a flores. De color. De sonidos antiguos de cuerpos que sudan,  de pies  que se arrastran sobre el suelo. Y de trompetas y trombones. De bombos, de tambores…
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Si,  de nuevo Semana Santa.

Se desliza suavemente, sin apenas moverse, de forma pausada e inequívocamente elegante. Emprende decidido su camino, gira, se aleja, se aleja para repentinamente girar de nuevo y continuar, continuar dibujando con su movimiento un abanico de ondas que se agranda y agranda tanto, tanto se agranda  que acaba borrándose ante nuestra vista. Pero sigue y sigue sin apenas moverse, sin descomponer su figura… sin abandonar ese modo de ser, de ser una gran bola delicada de algodón que sentimos resbalar por un lienzo de raso.
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Formas, ondas, sonidos…
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Gruñón y ágil. Enfadado e increíblemente rápido, con un punto de melancolía y desdén. Madera, viento… El Fagot, esa especie de “patito feo” de los instrumentos de viento. Ese gran desconocido.