No te muevas de ahí, que ahora vengo…
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… y me quedaba siempre en el mismo banco mientras que un silencio sepulcral enterraba las palabras de mi madre y la penumbra de piedra se tragaba de golpe su figura. Fue una de esas veces cuando escuché una música apacible y suave que rompió de un tajo el profundo silencio. Venciendo al tremendo miedo que aquel sitio me hacía sentir empecé a caminar hacia ella, hacia la música. Lentamente recorrí un lado, luego el otro y fue al llegar frente un gran arco que descubrí a una mujer de edad imposible que con los ojos cerrados miraba hacia el cielo tocando un violín. De repente se quedó quieta y el silencio regresó. Bajó sus brazos y abrió los ojos. Los tenía tan claros que a mí se me antojaron vacíos…
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En ese instante la voz de mi madre acudió en mi auxilio.

Aquella mañana de fiesta, entre verdes explosivos y olor de lluvia, corríamos como locos navegando en tierra a bordo de bergantines de bandera negra que surcaban, viento en popa, los océanos inmensos. Tirachinas en mano intentábamos derribar el mástil del buque de La Armada que nos perseguía, cuando algo estalló por los aires. Elevamos la vista y  contemplamos cuan certero el disparo había sido… en una de las farolas de la plaza. Emprendimos la ruta de regreso. Atracamos bien pronto. Amarramos con buen nudo y con cara de pompa y circunstancias emprendimos la difícil singladura del camino de casa.  Adiós a los cromos de la semana…
Dichosos aquellos tiempos de piratas y cromos.

Penetremos en este Mar de Sonido, sin saber qué extraño conjuro deja, seguros de que después nos sentiremos menos perdidos…
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“nunca sabré que espero de él,  ni que conjuro deja en mis tobillos pero cuando estos ojos se hartan de baldosas  y esperan entre el llano y las colinas o en calles que se cierran en más calles  entonces sí me siento náufrago  y sólo el mar puede  salvarme.”              (Mario Benedetti)

Prisionero en su encierro de luz, preso de su sombra, siempre he sabido que está esperando aunque nunca he sabido a quien o a qué.
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Le miro fijamente cada vez que le veo y en silencio le hablo y sé que me ha oído, como también sé que nunca me escuchó.
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A veces en la vida después de un largo camino al llegar al final comprendemos que nos hemos equivocado de celda… al contrario que “Fidelio”. Menos mal que siempre podemos volver a empezar.

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Maderas y luces.  Ceras y flores.  Hierro y cristal. Raso y sudor para volver a recordar ese momento que fue. Fue un enorme lamento. Un velo rasgado y partido en dos. Fue el silencio y después las tinieblas. Está escrito y todos, todos lo hemos sentido alguna vez.
En esas tinieblas comienza su andadura esta obra sublime para acabar en un estallido de voz y color final. Es una pieza sublime, casi perfecta que nos devuelve la luz y  nos deja una calma infinita…

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En medio de una soledad majestuosa aparecieron de pronto. Seguros. Alegres. Con una vitalidad digna de titanes surgieron sin pedir permiso alguno a través de aquella imponente brecha hecha a la Historia en mitad de un desierto, muy cerca de la frontera con Irak. Nunca olvidaré su manera de caminar tan firme, tan segura y esa fuerza que tenían en la mirada. Salieron del pasado para en el presente mostrarnos el futuro.
Por Ellos no hay que perder la Esperanza y por Ellos hemos de seguir dando muy fuerte con el martillo en el yunque.

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Reposaba en una pequeña mesa redonda y baja del comedor de casa. En la banda blanca de su sintonizador había nombres de ciudades, de muchas ciudades. Estaban escritos con letras pequeñas, en líneas y formando torcidas columnas. Cada vez que la encendían yo me fijaba en uno de ellos y mientras se llenaba el aire de seriales, de diarios hablados, de Carruseles, de zarzuelas, de coplas, de concursos imposibles o sencillamente de VOCES, atlas del colegio en mano lo buscaba y ahí estaba: el nombre y la ciudad. Después era fácil pues a bordo del Vuelo 605 y con algo de imaginación se podía llegar. Una por una las recorrí hasta que pasados unos cuantos años, por fin las he pisado.
Fue con ella con la que sin querer aprendí a querer viajar. Siempre supe que era mágica: es LA RADIO.

Escuchemos las notas de la guitarra que del fondo llegan. Rebotan en  las campanas blancas que cuelgan en el cristal  y las mecen dulcemente, desprendiendo ellas entonces un soplo luminoso que va llenando de jazmines el aire que nos rodea.   Aspiremos  profundamente… a mi me huele a Primavera.

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… y entonces cuando todos se habían ido Cenicienta comenzó a llorar amargamente. De pronto escuchó un leve ruido y ante ella apareció…
Mama en ese momento callaba y nos miraba, señalando a la vez con el dedo la máscara que teníamos en nuestro cuarto. Apresuradamente mi hermana y yo decíamos… ¡¡EL HADA MADRINA!!  Luego  los tres reíamos y mama volvía a hablar.
A pesar de los años transcurridos nadie ha sido capaz de convencerme de que el  Hada Madrina del cuento de Cenicienta no lleva máscara. ¿Por qué no? les pregunto y nadie me  sabe contestar.

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Paraba en el bar que había al lado de la tienda de ultramarinos. Sentado en un minúsculo taburete de madera comenzaba una y otra vez su particular serenata. Desenroscaba tapones dorados de frascos de cristal colmados de líquidos de colores humedeciendo ligeramente un paño con el que frotaba por arriba, por un lado, por el otro, por detrás… una y otra vez. Después le tocaba el turno a un cepillo. Y de nuevo a frotar por arriba, por un lado, por el otro, por detrás… Primero un zapato, luego el otro. Siempre en movimiento. Preciso. Precioso. Al acabar, sin levantar la vista del suelo, guardaba las monedas que le daban y al quedarse solo colocaba con mimo todos sus instrumentos en el interior de su asombrosa caja dorada. Casi nadie hablaba con él y en el barrio decían que antes había sido maestro. 
Se llamaba Juan. Nunca olvidaré el brillo de su caja y siempre recordaré que llevaba unos zapatos muy viejos y  muy sucios.

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Aparecen atraídas por la música. Las primeras notas van suavemente tirando de ellas y las hace avanzar muy despacio. Sigilosamente emergen de momentos pasados nupciales y de nuevo cobran vida delante de nosotros. No andan, se deslizan y giran y giran al compás de la melodía que emerge no sabemos bien de donde. Con las últimas notas se recogen y desaparecen de nuestra vista… hasta que decidamos abrir de nuevo  la mágica caja de música en la que habitan.