Lo supe la primera vez que la vi.
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Me atrajo desde siempre. Era de colores. Era diferente al resto. Me gustaba su sonido y el modo que tenía de hacer sonar el suelo que pisaba cuando te balanceabas en ella. No sin cierto resquemor por parte de mi abuela, “era de la Bisa Naya que la trajo de allí al regresar”, conseguí que se viniera conmigo.
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A pesar de los años pasados, muchos, me sigo dejando llevar por su cadencia, su movimiento y su vaivén y es que siempre, más pronto que tarde, cuando te meces con ella las paredes desaparecen y comienzas a sentir una brisa cálida mezclada con sal y espuma, acompañada de unos sones de azúcar con sabor a fruta a madura.
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Es mágica, lo supe desde el principio…

Música con letras mayúsculas. Música enorme, música grande. Música llena de un sonido de origen profundo. Un sonido que desde lejos avanza con fuerza arrolladora llevando en su interior algo que me inquieta, que siempre me ha inquietado y que jamás he sabido que es. Es una música que no me acompaña y que hace que me quede quieta esperando la llegada de algo o alguien envuelto en ella.
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Cualquier creación artística, en este caso la música, es un modo de hablar, de decir, de expresar el autor su manera de sentir. Más cuando esa obra es vista o sentida por otras personas los sentimientos que la misma transmite no son necesariamente los del autor. Son otros, son los nuestros.
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Sientan con ella y encuentren en su sonido sus sentimientos.

Es esta la ciudad de las mil y una columnas, de los mil y un colores. Columnas rotas, colores viejos.
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Es esta la ciudad colmada de mujeres y hombres de pieles mezcladas. Pieles de diferentes tonos, de distintos sabores.
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Es esta la ciudad donde al hablar se hace mucho ruido y donde al callar, el silencio es muy profundo.
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Es esta la ciudad repleta de sones de bongó, de güiros, de congas, de saxos, de trompetas y de gargantas.
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Es esta la ciudad que asoma al mar por su infinito balcón de piedra, que sabe que ya nunca será como fue y que intenta desesperadamente encontrar su presente, desconociendo su futuro…
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Fragancia de mar.  Sonido de una trompeta en el malecón: La Habana.

Sobre-excitada y sobre-poniéndome al sobre-salto de la semana intento encontrar en este sobre-cogedor panorama una ensenada en paz en la que poder descansar dejando atrás, al menos por un momento, este cielo repleto sobre-manera de negros pájaros, pájaros que nunca, repito nunca, fueron blancos, y que ahora mismo nos provocan oscuridad y continuos sobre-saltos.

Mientras la rabia se transforma en su contrario (*), intentemos al menos por unos instantes amarrarla en la ensenada, eternamente en calma, que la Música nos brinda siempre y una vez en tierra firme disfrutemos. Disfrutemos de esta asombrosa y enorme bola de brillante de sonido que es la pieza de hoy.


 (*) El niño que robó el caballo de Atila. Iván Repila. 

Algunas tardes de estío allá, en la Casa Grande ocurría algo horrible: tenemos Visita, se escuchaba. 
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... El fenómeno acontecía a media tarde y era mortal. De nada servían miradas suplicantes o gestos solicitando clemencia. Sin remedio alguno tocaba merendar en silla de respaldo alto, estar muy tieso y apoyar las dos manos sobre la mesa. ¡Adiós bicicleta! Había que estar callado y responder exclusivamente con un ”si”, “bien” o “no” a las preguntas de siempre. Además la Visita, en muchas ocasiones, llevaba consigo la puesta en escena de las virtudes musicales que, según todos, adornaban a mi tía. La demostración siempre se me antojó eterna y venía a terminar todas, todas las veces con el de tour de force que es este algo más de minuto y medio de sonido… de un piano enloquecido.

… hasta que un día se nos rompe, si…

a veces la rompemos sin darnos cuenta y entonces nos sentimos perdidos. En otras ocasiones con la razón la destrozamos y entonces nos sentimos muy, muy perdidos y su ausencia nos llena de bruma, de soledad.

Hagamos como Orfeo y acompañémosle en su camino, en esa búsqueda de lo perdido, de lo amado. En esa búsqueda eterna. Como él, seamos tenaces y como él, dejémonos guiar por los sonidos que nos llegan de dentro. Por esos sonidos que nos guiarán entre la bruma por el único camino que conduce hasta esa puerta brillante cuya cerradura solo nosotros podemos abrir, si de nuevo somos capaces de sentir, de sentir de nuevo. Nos entrará vértigo, vértigo de sentir, quizá hasta nos hayamos olvidado, olvidado de sentir, pero seamos valientes, recordemos…

… detrás de esa puerta está La Felicidad.

Cerveza en jarras de barro blanco rebosantes de espuma que chorrean al cogerlas después de transitar veloces por el viejo mostrador de zinc. Charlas y risas en voz alta y caóticas tertulias sentados en sillas de madera cojas en torno a una de las escasas mesas de mármol. Y en medio del alboroto ser capaces de escuchar, de escuchar a la persona que tienes a tu lado y a la vez de hablar, de hablar con otros siete mas... Y olvidarse del tiempo, olvidarse para compartirlo. Y saber, es fundamental saber, que serán los posavasos de corcho amontonados en la mesa quienes marcarán el final. Y cuando esto suceda nos entrará la prisa y entonces nos diremos adiós gritándonos un ¡hasta luego!

Jamás he sabido la razón por la que esta música me sabe a cerveza fresca, a mañana de domingo y a voces si, a voces de mis amigos.

Tras su paso el regreso a lo de siempre, a lo cotidiano. La vuelta a nuestras rutinas diarias, a nuestras dudas eternas, a las alegrías nuevas, a nuestras penas de ayer y a nuestros miedos, a nuestros queridos, viejos y persistentes miedos. 
De nuevo en el presente mirando atónitos a un pasado que cada día nos parece más lejano y no sabiendo muy bien qué camino tomar para atravesar esa sombra que nos oculta el futuro. Pero… si cargamos de fuerza, de ilusión, de amistad y de esperanza nuestras “mochilas de Reyes nuevas” juntos y de la mano yo creo que venceremos. 

¡Un año más! decimos cada año y sentimos que dejamos atrás todo lo vivido: aquellos planes, aquellos sueños recordando de nuevo a los que para siempre marcharon. Con ganas nos empeñamos en pintar de esperanza al tiempo que ha de venir, a ese Año que siempre llamamos Nuevo y que esperamos sentir.
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Y al abrir los ojos el primer día de ese año, de ese Año Nuevo, rodeados a menudo de silencio y una cierta soledad, ante esa primera taza caliente del primer desayuno del primer día del año siempre hay un instante en que volvemos otra vez a hacer nuevos proyectos, a trazar nuevos planes y por supuesto, volvemos a dibujar sueños, tal vez los mismos, los nuestros, teniendo por unos segundos la sensación de que la vida pareciera poder empezar a partir de cero.
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A todos ¡¡ FELIZ AÑO NUEVO !!

Subir escalones de dos en dos de la mano de mis padres. Esquivar a los que bajaban mientras yo subía procurando no perder el equilibrio y al final de las escaleras tocar tierra y sentir a La Suerte disfrazada de décimos sonoros en la garganta de Las Loteras que atiborraban la acera. Comprar uno de ellos y llenar la imaginación de sueños, de sueños que se mezclaban con hojaldre caliente y crema en la pastelería de siempre. Sueños y sabores bañados con chocolate caliente cuyos restos en los labios se limpiaban con pequeñas servilletas de papel siempre blanco. Y después llegar a la Plaza Mayor, de este mi Pueblo Grande, a comprar figuritas para completar un Belén que durante años, año a año fue creciendo con nosotros.

Navidad, Navidad en mi Pueblo Grande.

PD: Si vienen al Pueblo Grande no dejen de probar las “napolitanas de crema” de La Mallorquina (pastelería desde 1894).

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Una mágica e invisible lanzadera de voz atraviesa una y otra vez los infinitos hilos de mil colores que componen el grandioso telar de su garganta.
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Trinos, agudos brillantes, sobreagudos, manejo perfecto de la respiración, colatura…
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Hilos.
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Son hilos de sonido de seda y con ellos teje inmensos lienzos invisibles repletos de tonos brillantes que ciegan los oídos con su color. Con estos paños de seda nos envuelve y nos sorprende… escuchen, escuchen a una auténtica y explosiva Diva viva de lo que se ha dado en llamar “Bel Canto”.

Hubo un tiempo en que los pájaros eran del mismo color. Cansados de ello decidieron volar al encuentro del Dios Sol para pedirle que sus plumas se tiñeran de los colores que sobre la tierra había. El Sol los vio dirigirse hacia él y pensando que si se acercaban mucho se abrasarían con su calor llamó a las nubes y las ordenó llover.
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De pronto las nubes comenzaron a retirarse. El Sol se asomó entre ellas y tomando gotas de agua de diferentes colores empezó a dibujar en el cielo el primer arcoíris del mundo. Todos los pájaros volaron hacia allí y al tocar sus plumas mojadas los arcos pintados en el cielo se fueron tiñendo de mil y un tonos, todos ellos de belleza infinita.
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Dando las gracias al Sol regresaron… y cantaron y cantaron noche y día hasta que una lechuza que no había volado con ellos harta de no poder dormir les mandó callar… al menos por la noche.